« Je ne voulais pas qu’il parte. J’avais très peur. Il avait peur aussi. Il pleurait. Dans mon rêve, il m’a dit qu’il revenait. Il n’est pas revenu. » Nous rencontrons une femme sanglotant sur le Champ de Mars à Lviv. Elle ne peut pas faire face au fait que son bien-aimé est parti.

Le cimetière-monument aux soldats de l’Armée rouge se trouve à côté du cimetière Lychakiv. Jusqu’à récemment, une place commémorant les temps justement passés. Brut, vide. Maintenant, il devient un lieu de sépulture vivant, douloureux et déchirant pour les hommes de Bakhmut, Izium, Liman, tout l’est de l’Ukraine désormais ensanglanté.

Des drapeaux ukrainiens et militaires flottent sur les tombes. Il y a des parents, des copines, des amis, inconsolables, amers, pleurant sur les tombes. Victimes de la haine de l’homme à la tête de la machine de destruction. L’âge moyen est d’une vingtaine d’années. Wladek, 22 ans, en uniforme, bonnet de laine, regard d’enfant. Sur la tombe d’Andrija, ses parents, ils regardent comme près d’un lit d’hôpital. Ils aimeraient espérer qu’Andriy se rétablira et que tout ira bien. Ce ne sera pas le cas. Il avait une petite amie, une école et des rêves. Il a tout fait pour que l’Ukraine gagne. Mais l’héroïsme n’était pas du tout nécessaire.

La vue du Champ de Mars vous fait haleter d’amertume. Ici on a envie de hurler. Ce ne sont pas les tombes des morts, c’est le désespoir des vivants. Dans une semaine, il y aura plus de tombes. Ils tirent à nouveau à Bakhmut.